primer desengaño

Concurso de Borja Hermoso cuando tenía un blog en El Mundo, cinco líneas sobre una película que adores.
Mi post:
La Ley de la Calle, Película sobre lo que uno quiere ser y nadie le ha dicho que nunca podrá aspirar a ello. El MarlonBrandismo( suma de magnetismo y talento) viene de fábrica. El pobre Rusty James espera que el tiempo pueda convertirle en uno de esos pocos que les es concedido la losa de trazar su propio destino, un chico de la moto. Y probablemente acabará como su padre, ahogado en whisky, tan solo pudiendo rozar a los del otro lado sin poder llegar a entenderlos.

el ganador:
Leolo:

porque forma parte de ese selecto grupo de películas que no fueron lo que yo esperaba (y les tuve que dar las gracias);

porque me prestó durante su metraje unos ojos como si me los hubiera encontrado casualmente en la calle (sin capacidad de pestañeo);

porque vi en movimiento el himno de valente: "la unica forma perfecta del amor es la soledad (cuando ante la putrida rosa de la infancia arrasada no reconoce limites el odio)".

Joer Jot Down

Algunas palabras nos hacen salivar como al perro de Pavlov. Cada uno tenemos las nuestras, en mi caso fresas, vino, Marlboro Light, cine, libros, The Wire, Sopranos, Leonard Cohen, Freida Pinto... Para desgracia de mi sex appeal, hay una nueva palabra que me hace soltar baba como a Homer delante de un donut glaseado.
La primera vez que vi Jot Down, exclamé cabrones!!. Uno de mis sueños que nunca iba a realizar era hacer una revista con reportajes y entrevistas extensas sobre lo que a mí me gusta, que dado el buen gusto de Jot Down, solemos coincidir. Mi revista viviría al margen de la actualidad y la política entraría por la gatera, tras la cual habría una guillotina bien afilada. Mi revista tendría los columnistas más irónicos y lúcidos del panorama( en mi imaginario Age of Empires había conquistado El mundo y El País y robado a Gistau y Enric González, todavía no conocía a Jabois).Mi revista tendría el papel de Esquire y sería en blanco y negro.

Pero nada ahora que me han robado el proyecto solo me queda tirarme a la bartola y disfrutar de lo que me habría gustado hacer a mí. Mi única esperanza es que se descubra de donde sacan la pasta estos tíos, porque en un país como el nuestro, con unos conciudadanos como los nuestros, con una revista como la suya, las agencias de rating habrán inaugurado la doble Z para Jot Down. Entre nosotros ¿narcotráfico o es que encadenáis a Jabois para que haga empanadas gallegas por las noches?

lo que no te dije ayer, está escrito

Me sorprende que aguantes mis silencios, horas y horas. Te confesaré que es solo por honestidad. Contigo me llega la inspiración, y no puedo escribir algo que ya haya dicho, sería un plagio. Como te habrás fijado ya casi solo hablo del tiempo y de la familia, asuntos que me aseguran no soltar alguna genialidad que después me sepa mal usar.

Como contraprestacion te ofrezco, una dedicatoria en mi libro y todo lo que mis gestos y mi cara sean capaces de transmitir y tú captar. Antes me parecía poco, pero ahora veo en tu cara reacciones al mas mínimo movimiento de mis ojos o mis labios. Has aprendido rápido, o tal vez leas en mi cara lo que te apetece en cada momento.

remember, remember

Podía haber sido otra cosa. Un pañuelo con gotas de su perfume, un fular o su sudadera con capucha debajo de la que solo se podía ver su media sonrisa, su nariz Shrekiana y los ocho pelos de su flequillo. Pero no, solo me quedó un sujetador. y ni siquiera me gustaba, era de un blanco gastado, que transparentaba. Pero por lo menos era el sujetador que llevaba en nuestra primera cita. No es que tuviera la oportunidad de destetarla el primer día pero los tirantes lo delataron.

Cuando tiempo después vi el sujetador en cuestión me indigné un poco, fue una cita programada una semana atrás, y no escogió sus mejores prendas interiores. Supongo que ya habría programado una noche de no sexo. Lo cual me hace sentirme débil, la gran meta para un hombre debe ser acostarse con una chica la primera noche, que tenga la regla, esté sin depilar y haya cenado boquerones en vinagre. Dando por supuesto que tenga un poco de pudor, y se sonroje cuando rebusques entre la mata de pelo o salgan algunas gotas de sangre.

office space

Ayer fue jodido, hoy me costó levantarme de la cama. Son las seis de la tarde y estoy avergonzadamente feliz. Me cuesta aceptar que sea el trabajo el que me alegre el día. Intento racionalizarlo, es puro orgullo de sentirme el más listo del patio, son las risas con los compañeros.
Pero lo cierto es que hoy hasta he usado el retrete de la oficina y no me ha emocionado robarle 20 min a la empresa, fue más por costumbre que otra cosa.

No puede ser, con el sueldo de mierda que me pagan, las mil fotocopias que tengo que hacer, el corporativismo, las batallas por los ascensos... No puede gustarme y espero que no sea pura adaptación para la supervivencia. En mi vida me he adaptado y espero no empezar ahora. Será que no me quedan fuerzas para rebelarme, y que siguiendo con la tendencia mundial mi cuerpo se ha puesto en posición de eficiencia energética, consiguiendo Julios de energía a través de la ilusión por un trabajo bien hecho.

De momento sigo robando bolis.

sabuesos

Que gran sabueso el dolor, no importa donde estés, siempre te encuentra.

Entre indiferencia y tolerancia

Te acuestas con alguien a quien le cuelga algo como a tí, tal vez incluso mas grande. Me la suda. Te gusta que te azoten mientras te hacen una lluvia dorada. Me la suda. Dos en la cama te hace sentirte solo, te gusta toda una multitud de agujeros alrededor. Me la suda.

Qué gran tolerancia la mia.

Big Mac

Dos de la mañana, llamo a tu puerta. Oigo un golpe en el suelo, sigues saltando de la cama cada vez que crees que soy yo. Después escucho tus pasos, primero rápidos, luego más reposados, intentas esconder tu ansiedad. Me abres bostezando forzadamente, y abriendo exagageradamente los ojos y levantando las cejas intentas darme indignación por alegría. No cuela. Te muestro mis hoyuelos y me dejas pasar.

Espero el día en que no me abras la puerta, que me mandes a la mierda. Sabes que eres mi Big Mac, que solo recurro a tí si tengo hambre o capricho. Lo asumes y me jode, pero es demasiado cómodo para dejarte.

No te humedezcas cuando te toco, que no se erice tu piel, no quieras acariciarme. Cánsate de mí.

dying without getting bored

Cuando veo Bored to Death o una película de Wes Anderson pienso en la paternidad. La relación que tienen con sus personajes me parece de un amor incondicional y por tanto paternal. De todas las canastillas de la planta de maternidad, escogieron a los perdedores. Son incapaces de levantarles la mano o intentar cambiarlos, solo esperan a que encuentren su sitio. Entonando un muerte al pragmatismo, se darán ostias, naufragarán pero la mansión Tenembaum siempre será un refugio, y Ted Danson es el padrino que justificaría un bautizo.

Es el triunfo en la melancolía, es la sonrisa que solo tú entiendes, es el gozo en la lucidez, es reír en una interminable adolescencia. No sabes que pasará mañana pero seguro que no se convertirán en supervivientes, ni escalarán la pirámide Maslow ni dejarán sus micro Nunca jamás rodeado por el crudo mundo que les resulta ajeno.

Sería incapaz de decir si son obras maestras o bobadas, están demasiado cerca. Son como mi almohada y mi mochila no sé si son caras, bonitas o si ni siquiera huelen bien. Pero tienen los mismos kilómetros que yo.

Jonathan Ames y Wes Anderson, como Malick hacen lo que les apetece. Si te gusta, lucky you. Hacerlo de un modo cercano, comprensible, que no apreciable, para todo el mundo, es la excelencia con Chuck Taylor.